Stackars Bulgarien! Rumänerna ser dig som ett förlorat paradis, från Durankulak, till Tyulenovo och Balchik

Några kilometer från Vama Veche ligger Bulgariens vilda stränder. De rumänska semesterorterna är idag på jakt efter ”faraoner” och ”talanger”. Som i Bukarest, den 2 maj. Som i Tecuci i Costinești. Bulgarien, bland de rostiga relikerna, är vild. Durankulak, Ezerets, Krapets, Bolata, Zelenka, Shabla, Tyulenovo. Hela vägen till Balchik, Rumäniens misslyckade dröm om att bli kejsare.

Durankulak. Det här är Hamangia. Är hon vår, eller är hon inte vår?

Du avviker från huvudvägen, vandrar med bil, dammiga vägar. Durankulak har en vild strand, men chocken du får är att här på sjön möter du Hamangia. Chock och skräck, ett slag mot de billiga nationalisterna. Finns det en bulgarisk Hamangia? Tja, jag lärde mig i skolan att det bara finns rumänska Hamangia. Sjön full av den förvirrade lilla fågeln får dig att bli helt pouty. Eller ja, det finns Hamangia här också. Och här, nära Cernavodă, ligger Hamangia. Den neolitiska kulturen var naturligtvis spridd över ett territorium som inte respekterade gränser. I själva verket är Hamangia inget annat än ett generiskt namn för en kultur som spreds över ett stort territorium, inklusive Rumänien från Cernavodă och Bulgarien från Durankulak. Du kan vada genom sjöträsken, knacka på platsen med fötterna, i en och en halv timme. Betalning sker i singlar och leva.

Du har tur, om du är på våren, du är på våren, särskilt dvärggrobben, fattigmansprondellen och den svartbruna törnskatan. De får sällskap av rödanden, pölugglan och den rödbröstade skogssnäppan.

Vid Durankulak finns det flera ställen att bo och äta på vid sjön.

Efter allt det neolitiska, låt oss vara Tarzani. Mellan Durankulak och Balcik

Ezerets, Krapets, Bolata, Zelenka, Shabla, Tyulenovo. Här är de på foton.

Hur man inte simmar bland grottorna i Tyulenovo?

Hur är det bulgariska paradiset?

Det ger rumänerna ett eteriskt tillstånd. Jämfört med de hopträngda massorna i Rumänien är det här Eden. Det är öde. Du kan bo i ett tält eller en husvagn. En värd här och där. I Krapets, Shabla, om du längtar efter civilisationen, har du ett hotell. Förhållandena är humana. Och gott om plats. Massor, massor, massor, massor av rum, utan grannar, utan hus som tar ifrån dig din utsikt och din själ.

Mat är inte en jakt. De finns inom räckhåll. Ett par lantliga pubar med grill och bulgarisk sallad. Du kan få din marknad på Krapets. Tomater, ost och vattenmelon. Du kan få en Marusia-värdinna att laga mat åt dig om du inte bryr dig. Men om du inte kan det, skickar bulgaren dig ner till Dalboka, där du blir proppmätt på pilgrimsmusslor.

Lämna bilen! Att gå till stranden är en ritual. Utan att tänka tar du det till fots. På hela den sträckan kan man röka tre-fyra cigaretter, dricka kaffe, suga in Gud som en frisk fläkt. Du kan dra dina flip-flops, du kan aldrig komma till havet, ingen väntar på dig.

Du kommer definitivt in i en annan rytm. Och det är det som är glädjen. Ögat blir högt av det som det inte ser varje dag. av något som det inte visste inte existerade. Det finns en skog, en klippa, ett berg, i en hålighet, i en hålighet. Havets vågor slår mot stranden och slår bort insekterna ur ens huvud. Det finns ingen som kan jämföra din bil, din baddräkt.

På kvällen vet du hur det är att vandra runt på byns bodega med bulgarer som du förstår dig på genom tecken. Man pratar om deras salta tomater, om hemligheten med dessa tomater som de inte känner till förrän i gryningen. Det finns öl, det finns vin, det finns brandy. Man glömmer vem man är, man glömmer vad man vill ha ut av livet.

Den stora stressen är att reducera sig själv till dessa enkla behov. Att njuta av att vara människa. Att se att det är ganska oändligt och tråkigt att vara människa. Tristess är underbart. Upptäck dig själv i all din lathet, i all din småsinthet att vilja ha en tomat med lök, en melon med konjak. Sträck dig inte efter saltet eller gaffeln.

Ett annat ”förlorat paradis” för rumäner är Balchik

Men Balchik är förälskelse. Om du vill vara stor, åk till Balchik, Rumäniens misslyckade dröm om imperium. För mig är Balchik inget annat än historiskt nonsens. En vandring. Balchik är inte rumänskt. Har aldrig varit det, kommer aldrig att bli det. Så om du är trött på att vara människa, fly från dig själv vart då? Till Balchik. Balchik har knappt en betalstrand, någonstans bland de kommunistiska resterna av hamnen. Annars, strandpromenad och restauranger. Ah, vilken minnesförlust, drottning Maries hus. Här är en pilgrimsfärd, här är den imperialistiska rumänens förtrollade dröm. Tecknet på hjärnsvamp – den här drömmen. Våra förfäder ”stal” lite mark under några år efter första världskriget, och sedan dess vaknar fäder och farfäder, mostrar och fastrar för att berätta för sina barnbarn att de är Michael den modige och titta vad de förlorade. Ja, de är i trädgården med sällsynta växter. Det enda som får mig att stanna här är berättelsen om Marias hjärta, drottning Maria. Drottning Maria, som var så förälskad, lämnade sitt hjärta här i Balchik. Jag tycker om att leta efter hennes hjärta bland kaktusar och rum. Jag vet att hennes hjärta är borta sedan länge, eftersom det fördes till Bran, det vet jag. Men i stället för den imperialistiska drömmen drömmer jag hellre om drottningens hjärta. Det matchar Bolatas vildmark i Tyulenovo. Med den fylliga, bulgariska tomaten.

Andra helgdagar: